Relámpagos

Paul Verlaine dispara contra su amante Arthur Rimbaud hiriéndole en una mano.  Ocurrió en el verano de 1873, en Bruselas, y hasta ayer ese era el único terrorismo que conocía la ciudad; un poeta maldito y desesperado dañando a otro poeta más maldito y desesperado. ¿El motivo? La locura de un amor tortuoso, alcoholizado, delirante. Las consecuencias del disparo fueron devastadoras, geniales; aunque Rimbaud retiró la denuncia, Verlaine fue condenado a dos años de cárcel y su joven amante huyó a una granja familiar en Charleville, allí versó los desmanes del amor vivido, que dio por resultado Una temporada en el infierno , único libro publicado por Rimbaud en persona, de cuyas 100 copias, repartió 6 entre sus amigos y las demás las abandonó en la editorial. Fueron descubiertas mucho después de su muerte. Los poetas apenas se volvieron a ver, Verlaine cumplió su condena y abrazó inseguro el catolicismo, Rimbaud viajó por Europa escapando de una vida tormentosa, del mareo que

Mucha gente me pregunta por qué no escribo sobre el Muay Thai, supongo que el respeto que este arte marcial me provoca hacía imposible poder escribir unas palabras sobre algo tan importante en mi vida, también porque hay que ser buen escritor para hablar de algo sagrado, pero si las redes sociales están llenas de gente que escribe, hasta con faltas de ortografía, acerca del Muay, ¿no lo iba a hacer esta delicada pluma que no se equivoca ni en un acento? Hoy, 17 de marzo, día internacional del Muay Thai, día que se honra a los maestros, día de Nai Khanom Tom, quiero recordar a dos héroes que lucharon por esta disciplina, haciéndola digna, temida, alcanzable; uno es el anterior citado, que dejaremos para luego, y el otro es uno de los reyes más relevantes de Tailandia.  Naresuan el grande, héroe de Siam, (hasta 1949 Tailandia era conocida como Siam, su capital era Ayutthaya) el rey que más hizo por el boxeo tailandés. Nació en 1555 en Phitsanulok, a los 8 años fue capt

Pasados unos días de mis 30 vuelvo a pensar en la muerte.  Mi último día en la tierra será soleado, las nubes volarán hacia el sur llevándose el gris del cielo, no moriré con aguacero ni tampoco en París como aquel poeta.  La muerte comprará barata  mi vida en este mercadillo, escribiré adiós y una postdata  antes de hundir el gatillo.  Humo feérico que sube desde el cenicero, lágrima desmaquillante de payaso, botella vacía en la barra del bar, poema triste y mentiroso.  Cuando mi corazón deje de latir un estertor caerá en la almohada, con mortaja blanca podré partir hacia el infierno que es la nada.  Antes de cerrar los ojos para siempre he de decirle a la vida que fue fugaz, luna derrengada, veneno de flores bellas, tesoro hundiéndose en un mar enfurecido.  Aun así agradezco los amores primaverales que de tarde en tarde llamaron a mi ventana.  Sabor a cobre y muladar, epitafio en la tumba de un poeta.  Pobres

La mañana estaba vestida de posibilidades cuando el taxi nos dejó en la puerta del hotel.  "Te mostraré el talento de tus deidades."  Dijiste al pasar por el dintel. Vimos patos y cisnes opalinos, solemnes sobre un lago espejeante.  Niebla en esos pubs clandestinos donde se recupera el cansado viandante.  También jardines con olor a eucalipto, relojes puntuales, puentes que redimen, y tesoros robados de Grecia y Egipto, y a Sherlock Holmes resolviendo un crimen La tarde apuraba el último té de un día siempre nublado.  Frente a Caravaggio susurré: "Todo es posible si estás a mi lado." Como el doméstico espejo  de aquel matrimonio holandés  confundo hasta mi reflejo, la izquierda es la derecha, ¿o era al revés? Está bien escrito en los bordillos, me di cuenta mientras prendía un cigarro, en Chinatown adornada con farolillos, en Montmartre pintado por Camille Pissarro, La noche servía cerveza sin espuma