Relámpagos

"La poesía es inútil, sólo sirve  para cortarle la cabeza a un rey o para seducir a una muchacha ."        Luis García Montero.  Hace un tiempito tomé café con una amiga, para proteger su anonimato diré que se llama Lili Marleen, (no a todo el mundo le gusta aparecer en este histriónico blog) la grata conversación me llevó a preguntarle, maldita mi curiosidad, qué era lo que ella buscaba en un hombre, (aquí el parloteo se volvió un monólogo de peticiones imposibles) fue increíble la enumeración que salió de su boca inconformista; que si guapo, que si inteligente, que si la llevara a no sé donde, que si la cogiera de la mano, sensible, sano, mesurado, trabajador, ¡ya ni recuerdo tanto epíteto adjetivo! Difíciles condiciones que supongo busca en un hombre cualquier chica normal. Después de escuchar pacientemente sus deseos decidí dedicarle una entrada, de las cosas que quieren las chicas diferentes, para reírme de esos obstáculos que impone a los fantasmas qu

Sentí envidia cuando David Cameron pronunció aquel discurso en la noche de reyes, qué gran obra, sobre Shakespeare. Aquí en España nunca pasará algo así, ningún mandatario ha osado aprender del mayor escritor de todos los tiempos, la mayor cualidad que tiene un presidente del gobierno es hacer mejor a su predecesor, todos son analfabetos. A los que piensen que me paso de taxativo con mis afirmaciones les digo que don Miguel es el escritor por excelencia y no Shakespeare, del que ni siquiera sabemos si sus obras las escribió él o Edward de Vere, decimoséptimo Conde de Oxford, en guerra andan algunos historiadores ingleses con el tema, yo diré que tal vez una sola vida no dé para crear a Otelo, Julieta, Laertes, Macbeth, Hamlet. En fin, que con Cervantes eso no pasa, ningún condesito molesta sus escritos, ¿quién carajo querría ser el arruinado padre de un personaje loco e inabarcable que se ríe de todo el mundo? Bofetón al lector casual, a la España cerril e inculta que poco o n

La naturaleza revive cada año con la primavera, engalana a todas sus criaturas con el único objetivo de seducir, los perros son guiados por los invisibles caminos del olfato, las gatas regalan caricias y posturitas, empiezan a aparecer las primeras minifaldas, los primeros escotes, salir a la calle se vuelve un ejercicio de piropeo contenido, abundan achúses y picores por árboles en flor, los sentidos se tornan más sensibles, y más fragante el perfume de tu cuello. ¿Y los poetas? Qué decir de los poetas, pues que suelen robarnos el mes de abril y sólo podemos escribir historias ajenas sobre el amor y la primavera.  La adolescente de faldita escocesa que inocente, repintada y almizcleña, entra en un coche aparcado en lo oscuro. Los amantes paseando por un París lleno de frío y de turistas ajenos a sus besos. La lluvia que moja el anillo de una joven divorciada. El honrado padre de familia que busca entre las estanterías indecorosas del sex-shop, un vibrador sonoro y cómplice que l

Me persiguen piratas agitando sus espadas, indios a lomos de caballos sin montura, con pinturas terroríficas en la cara, arcos elásticos, flechas impregnadas con veneno.  Mamelucos del ejército de Murat, cimitarras ensangrentadas en mano, que vienen de sofocar una rebelión.  Banqueros exigiendo el pago hipotecario, colmillos afilados de vampiro, zombies putrefactos.  Y un soldado francés del S. XVIII que en atractiva pose de puntería, bayoneta al hombro, dispara,  dejando una nube de humo que no quiso pintar Goya.  Huele a pavesa zángana, a tinta chamuscada, alguien quema los poemas que te escribí.  Sigo corriendo por calles desconocidas, ni bares ni iglesias que den cobijo, ni brújula ni mapa funcionan en sueños, y cuando paro a recomponer mi aliento vuelven a silbar estrellas ninja, balas de plata, parece que quieren bañarse en mi sangre todas las momias del museo británico, los fantasmas de pasillo que con nocturnidad desnivel