Porque octubre es el peor mes del año.
Luego vinieron los días nublados apagando el sol de la infancia. Fue entonces cuando empecé a escribir. Trenzar una cuerda para acercar los mundos que nos separan. Entre las frases y los versos de mi deslindada escritura descubrí que no hay un sólo día que no piense en morir, matarme por sobredosis de mediocridad y desengaño, la felicidad se esconde en un pasado que duele recordar. Todo lo demás es alcohol y fracaso. Viviendo tan lejos del mar no puedo mandar mensajes que me salven de los octubres en botellas vacías con olor a ron, ni encontrar inciertos tesoros, monedas de siglos pasados sucias de algas y salitre. Nadie en ninguna playa de este absurdo planeta leerá en voz alta el pergamino de letra borrosa recién desenrollado: Daría la poca vida que me queda por volver a escuchar tu voz. Porque todos, excepto yo, están dedicados a olvidarte, acaso ya te han olvidado. Pocos recuerdan cuál era el vino que te gustaba, las películas, los detalles, tus manías, o la cicat