Relámpagos

 Para Lester Burnham.   Para Kevin Spacey.  Para mí.  Vive el mejor momento del día en la ducha. Mira a los vecinos gays por la ventana mientras tu mujer poda las rosas del jardín. Vete al trabajo dormido en el asiento de atrás. Y llega tarde, y se un perdedor. Renuncia a tu trabajo tras catorce años de sumisión, chantajea al jefe para conseguir una buena indemnización. Lanza el plato de espárragos contra la pared. Compra marihuana al vecino desequilibrado. Y fuma porros en el garaje. Enamórate de la amiga ninfómana de tu hija, haz pesas para llamar su atención. Que todas las noches caigan lentos pétalos de rosa desde el techo de tu habitación. Y rompe el sofá italiano. Gasta tu dinero en el coche que siempre quisiste. Recuerda no acordarte de un tipo como tú. Búscate un trabajo sirviendo hamburguesas; para tu mujer y su sonrisa, para el rey de las inmobiliarias. Y ten la capacidad de sorprenderte a ti mismo. Mira una foto en blanco y negro,

La desesperanza cuando comienza el día, la falta de sueños y las faltas de ortografía. El Mercedes rimbombante del empresario que rompe el curriculum de otro becario. El liberal que mata a su novia por celos, el nieto que no visita a sus abuelos. La justicia, marioneta de la mano pudiente, el político que roba, que mata, que miente. La hipoteca, el atasco, la tormenta, una partida de mus con baraja grasienta. Sálvame y su estratosférica cuota de pantalla, la cultura valiendo lo que vale la quincalla. El matarife frente a un animal que cocea, la prisa y el olvido devorando a Dulcinea. El tropiezo en la acera, el mensaje de tu ex, tu equipo que no gana, las modas de Inditex. La vecina de arriba y sus tacones, las máscaras que no inician revoluciones.  El déspota, el egoísta, el mercenario, otro número tachado en el calendario. Las tetas operadas en portada de revista, la soga trenzada de este sistema capitalista. Alguien tira hermosos versos a la basura, alguien cree que escribe b